Kathrin Geef - Paartherapeutin in Köln und Bornheim

Es war eine andere Welt als die, aus der ich kam. Und vielleicht war es gerade das, was mich so tief berührte. Ich begegnete Menschen, deren Leben von einer Einfachheit geprägt war, die mir bis dahin fremd gewesen war. Menschen, die wenig besaßen und deren Gegenwart dennoch etwas ausstrahlte, das ich nicht recht einzuordnen wusste. Eine Ruhe, die nicht davon abzuhängen schien, ob das Leben ihnen gerade wohlgesonnen war.

Ich verbrachte viele Stunden in den Klöstern, meditierte mit meinen buddhistischen Freunden, saß in der Stille und lauschte einer Welt, die mir auf eine eigentümliche Weise vertraut und fremd zugleich erschien. In Kalkutta leistete ich medizinische Hilfe in den Slums und begegnete einer Armut, die mich erschütterte. Es waren Monate voller Gegensätze, und ich begann zu begreifen, wie wenig das äußere Leben eines Menschen manchmal darüber verrät, was in seinem Inneren geschieht.

Ich wusste damals noch nicht, wonach ich eigentlich suchte. Vielleicht hatte ich nicht einmal das Gefühl, auf der Suche zu sein. Ich war jung, neugierig auf das Leben und auf die Menschen, die es so anders lebten als ich.

Aber etwas hatte begonnen, sich in mir zu verändern.

Bis dahin hatte ich, wie wohl die meisten jungen Menschen, geglaubt, dass das Leben vor allem darin bestand, etwas aus sich zu machen. Seinen Platz zu finden, etwas zu erreichen, jemand zu werden. Und nun saß ich in einem Kloster auf der anderen Seite der Welt und begegnete Menschen, die mir, ohne es zu beabsichtigen, eine ganz andere Möglichkeit des Menschseins zeigten.

Was, wenn uns das, wonach wir ein Leben lang suchen, gar nicht fehlt?

Was, wenn unter all dem, was wir über uns glauben, unter unseren Ängsten, unseren Erinnerungen, unseren Hoffnungen und den unzähligen Geschichten, die wir über unser Leben erzählen, etwas liegt, das von all dem unberührt bleibt?

Ich hätte diese Fragen damals nicht so formulieren können. Es fehlten mir die Worte und vermutlich auch viele Erfahrungen, die ich erst noch machen musste. Aber ich erinnere mich an das Gefühl, dass es etwas gab, das ich nicht verstand und das dennoch von einer tiefen, selbstverständlichen Wahrheit war.

Als ich Indien verließ, nahm ich keine fertigen Antworten mit nach Hause.

Ich nahm etwas anderes mit. Eine Ahnung davon, dass das Leben größer ist als die Vorstellungen, die wir uns von ihm machen. Und eine Neugier auf das menschliche Wesen, die mich nie wieder verlassen sollte.

In den Jahrzehnten danach führte mich mein Weg durch die Humanmedizin, die intensive Beschäftigung mit dem menschlichen Körper, mit Krankheit, Verletzlichkeit und Heilung und schließlich in die Traumaforschung und die therapeutische Arbeit.

Ich lernte, wie tief sich unsere Erfahrungen in unserem Nervensystem niederschlagen können. Wie früh wir beginnen, uns anzupassen, uns zu schützen und Vorstellungen davon zu entwickeln, wer wir sein müssen, um geliebt zu werden, dazuzugehören oder uns sicher zu fühlen.

Und ich begann zu verstehen, wie viel Kraft Menschen darauf verwenden können, ein Leben aufrechtzuerhalten, das irgendwann einmal notwendig war, sich aber längst nicht mehr wie ihr eigenes anfühlt.

Doch bei aller Wissenschaft, allem Wissen über Bindung, Trauma und die erstaunlichen Fähigkeiten unseres Nervensystems blieb die Erfahrung aus Indien in mir lebendig.

Die leise Gewissheit, dass wir mehr sind als unsere Geschichte.

Heute weiß ich, dass wir unsere Vergangenheit nicht verleugnen müssen, um frei von ihr zu werden. Dass wir unsere Schutzmechanismen würdigen dürfen, ohne ihnen ein Leben lang verpflichtet zu bleiben. Und dass wir uns nicht immer weiter verbessern müssen, um irgendwann bei uns selbst anzukommen.

Vielleicht ist es sogar umgekehrt.

Vielleicht beginnt die tiefste Veränderung in dem Augenblick, in dem wir aufhören, jemand anderes werden zu wollen, und uns dem zuwenden, was in uns längst gegenwärtig ist.

Dieser Gedanke begleitet mich heute in allem, was ich tue. In meiner Arbeit mit Menschen, in meiner Auseinandersetzung mit Bewusstsein und in meinem eigenen Leben.

Ich nenne es LIFE ESSENCE.

Nicht, weil ich etwas Neues entdeckt hätte. Sondern weil ich einen Namen für etwas gefunden habe, dessen Gegenwart ich zum ersten Mal vor vielen Jahren erahnte.

In einem buddhistischen Kloster in Indien.

Mit 22 Jahren.